para te ouvir no barlavento desta insónia tu que não existes
ou que existes na forma como queria que não existisses

Eugénio de Andrade_Cip.mpg

Ira

e grito com asas porque voou a tua voz
tu que perdeste a locomoção para mim e que estridente permaneces
na voragem sensorial da minha frustração

é uma cavidade esta dor
um veio de napalm no interstício dos meus pulmões

    «- Vou-me embora. Nunca mais tornarás a ver-me. Acabou-se, percebes?

    O homem afastou-lhe a mão, quis dizer qualquer coisa, mas naquele momento aproximou-se o escanção.

    Então o homem interrompeu-se, com movimentos desajeitados arrastou a sua cadeira até a colocar junto à dela e ordenou ao escanção que servisse.

    A garrafa ergueu-se, inclinou-se ao chegar à altura própria e o jorro de sidra descreveu o arco dourado em busca da boca sedenta do copo.

    - Estás a vê-lo? – perguntou o homem.

    - Que queres tu que eu veja? Por amor de Deus, que queres tu que eu veja?

    - Outro, se faz favor.

    O escanção recebeu o copo e apressou-se a executar novamente o seu ritual.

    O homem pôs um braço sobre os ombros da mulher e, no instante em que o jorro voava, apontou para um ponto invisível debaixo do arco de sidra.

    - Estás a vê-lo? Lá, como nas histórias. Atravessando o arco da entrada do templo do sonhos, lá, lá está o mar.»

Luís Sepúlveda, “Encontro de amor num país em guerra” – Formas de ver o mar

lá longe, lá tão longe que é tão próximo, habitam homens feitos de segredos sanguinários que se escondem nos carros e nas casas, nos parques públicos e nos hospitais, na profissão e nas esquadras de polícia, no casamento e nos cafés, viajam pela marcha urbana,

mas uma vez feita a ferida para sempre a cicatriz

A Naifa - Todo o Amor do Mundo - ao vivo

Linda Martini - Amor combate

porque nao me vem a morte no sono para me ir de ti para sempre

requiem devaneante para qualquer coisa indizível

tu chegas e eu posso sempre dizer que nunca vieste
tu chegas e eu posso sempre dizer que nunca virás

Marcel Dinahet

Marcel Dinahet, 1996 Cabo–Espichel, Musée d'histoire naturelle de Lisbonne, invited by Isabel Vila Nova (solo)

nada direi mesmo que te vocifere palavras de amor

do alto da tua falésia cairei

cabo espichel da minha vida - ocidente de um sonho colectivo

«E a resposta de Marco: - Algures é um espelho em negativo. O viajante reconhece o pouco que é seu, descobrindo o muito que não teve nem terá.»

Pag 34, As cidades Invisíveis, Ítalo Calvino

Reflectindo Edgar Morin

a prostituta cuja posição quadril reforça o cheiro a mijo
desinibe-se na bigorna do cliente como sua mãe já se desinibira na bigorna
de seu pai
o que não contaríamos todos quantos lá vamos
mesmo ficando terminantemente em casa
é que ela nos dissesse em plena corrida
«o amor é uma ave frágil a tremer nas mãos de uma criança»
para chorarmos em coro as palavras que não sabemos dizer

tu disseste que virias eu esperei-te no corpo errado

Ary dos Santos - 1977 - Muitos Homens na Prisão

devaneio

viver na lâmina que corta o caule da divina flor
viver nas cavernas do sofrimento sem qualquer outra opção musical
viver na ontologia da infelicidade que nos repete
tu és somente o início do teu próprio egoísmo tu és a alegoria do teu próprio choro
quando no corpo do outro pensámos remeter amor
e apenas dentro de nós existe um animal político sem esquadros de linearidade
azulejos partem-se na língua da mulher que amamos e odiamos
montanhas rasam-se no desespero
e tudo se trata de um caminho plural que atravessa o tempo
do homem que se passeia incessantemente no quarto de insónia
e que abre ao real as figuras andrajosas dos seus sonhos
habitar aqui
nunca ter habitado
porque nunca se habita o que não existe
e sentir no irreal as dolorosas dores da realidade

devaneio

pelo fogo mais vulgar no centro dos poemas na hora mais difícil de chorar
sermos homens de regeneração nas traves da nossa insipiência
nós que chegámos tarde ao amor e que cedo dele saímos
como refutar as protuberâncias de uma fragilidade que é força e ineficácia
e sabermos o ser bipolar e contraditório
a descer as calçadas do mar como metáfora de uma grandeza que só
existe na destilação da água das puras nascentes
mas porquê o mito e a apetência para a pele calorosa do outro
porque dormem os filhos recém-nascidos nos peitos e braços das mães
porque partilharam a mesma cama Lídia e Ricardo Reis
sapiens demens respondem em coro os estivais homens que restam
mesmo se a distância desmesura as distâncias do ódio e do amor para uma escala
incompreensível
e finalmente falar de ti neste contexto do homem que nunca desceu as calçadas
porque se imaginou subir as agruras dos caminhos
mulher dos cabelos cor de lava
tu que és sempre incêndio sem o ser tu que gritas sempre dentro de mim as palavras
mais nutritivas sem que a tua garganta oscile
para lá das montanhas e dos neutrinos da humanidade
tu que me impeles para ti sem recurso a ímanes cosmogónicos
numa espécie de ventosa prolixa
eu individual num não amor
certamente numa visão obliterada de uma realidade que não acedo
entre os dizeres de um navio que partirá para a chegada sempre solitário
com sonhos de amor utópico e eterno
eis-nos e eis-me na distopia do amor que não ama mesmo amando
por onde eclodir desta alienação por onde encontrar a resolução simples das coisas

porque ouço os passos de quem nunca vai chegar

eles vão de mãos dadas pelos arrabaldes da manhã
eles caminham na direcção do próximo dia
sem que um corpo branco se deflagre
para estremecer a paz hedionda de outro corpo que espera

não há verdade não há
se me disseres vem pelo vento eu virei pelo mar mesmo que sobre ele
não haja estradas
e tombas no sofrimento sanguíneo com que bates na parede

para lá da certeza está sempre a dor
para lá de ti eu não existo mesmo que respires o que o coração
bombeia

uma mulher chora dentro de mim
eu choro dentro de uma mulher

nas gaivotas do vento tu pousaste a carne
tu enunciaste a morte

Conversa com Eugénio de Andrade sobre Frederico Garcia Lorca (Estudos Intertextuais)

descobri o teu vento e o sumo suculento dos teus frutos nos poemas de Lorca
trinta minutos para as quatro da manhã no «vale» silencioso do meu quarto
como adolescente que precisa de sentir o calor do outro corpo

assim revi Lorca morto por um tiro num arrabalde Franco com as mãos ensanguentadas
Dali com as mãos ensanguentadas
e tu que lhe colheste as palavras
para que não restasse qualquer gota de água perdida
para que não restasse nenhuma boca sem saliva

fazem agora os teus versos amor com os dele ambos com o mesmo sexo
ambos com a sensualidade das primaveras a amarem-se na proa dos navios
todo o Alentejo silenciado

daqui te pergunto
porque morrem os poetas jovens sem que nenhum arquipélago se afunde

Cheyco Leidman

e lembro-me dos teus cabelos cor de lava sem que nenhum outro nome seja o teu

Estudos de Intertextualidade (continuação)

e tu disseste que virias na tarde que nunca vieste
os rios despidos os animais sem água todas as roseiras
numa pulsação cadente de sede
falhar a promessa é revigorar a dor de quem esperará
de quem estendeu a sua ânsia nos gumes delicados do tempo
esperei-te para que me salvasses para que cumpríssemos o indizível

enquanto caem as tardes em eco enquanto rememoro a chuva nos desertos
são as coisas da vida o perecer da luz
diz continua a dizer resignações de problemas estivais
espero ainda com o meu singelo coração de napalm todo o espaço que te posso dizer

Poema a Muriel anos depois

morto está o teu admirador morreu no ano de 1976 penso
e fez questão de te deixar em palavras circuncidas a fogo
para que eu as lesse no silêncio meteórico deste sábado à noite
onde a solidão antes de mais é uma escolha ponderada
habitaste as ruas de Madrid
assim me vens na releitura fantasmagórica da imaginação
habitaste o coração de um homem claramente só e à procura
de uma extensão de sofrimento
terás sabido pergunto todos estes anos depois
terás sabido que habitaste porventura os desejos de um homem que escrevia poemas
que mergulhou no mar e cortou roseiras com os seus dentes cor de luz
que ante o poema pensou no teu rosto para dizer «duvidarei se tu estiveste onde estiveste»
ou foste tu apenas uma correspondência semiótica
de um amor ainda mais antigo
de alguém que quis ele ver em Madrid e nunca viu

Muriel,
se és real renegada foste com tempos perfeitos
e se não exististe com pulmões e brônquios
oscilas os corações no tempo intemporal de todos os homens do presente
dos homens que como eu vivem em 2010 e lêem ruy de moura belo
quando o sofrimento agudiza
escritor português nascido em Rio Maior
se não exististe existes
e contigo todos caminhámos os pássaros da inexactidão
contigo vamos aludindo as vozes desgarradas do ódio
tu «que alagas de luz todos os olhos»

calcinei essa égua branca depositada anteontem no matadouro

que me destrua a cal finalmente

onde dormirás esta noite Blimunda

«revisito o teu cabelo de lava»

tanto caminhamos de pés descalços sobre a memória mesmo que seja o presente a maior das evidências

(DANIEL FILIPE /NUNO JÚDICE/EUGÉNIO DE ANFRADE: estudos intertextuais)

tu reclinas os barcos ardilosos nos dois copos contíguos à mesa
e por isso pergunto-te: o que beberemos agora
que líquido na minha garganta para evacuar esta sede
eléctrica de barragens

empenhas-te em tombar o silêncio para que a minha palavra brote
queres a enxurrada de fogo no significante o brado no significado
mas os códigos nunca interessarão na simplicidade desta casa estival
estamos a sós nos ramos das macieiras

a conversa extinguiu-se no término vibratório da nossa última frase
já to disse interminavelmente embora não concebas a lógica
fisiológica do som

de ora avante estarei concentrado nas personagens da minha esquizofrenia para continuar a ser o homem mais simples
do mundo e remar

adiante a palavra entre nós só poderá ser um eczema violento

eximo-me assim

o que brilhou foi pássaro e não é mais

«Adeus»

continuas a ser na minha pele uma cicatriz a pique que reabro sem piedade todos os dias

ouvi-te numa suavidade que não queria tenho a tua voz registada
e queria ouvi-la interminavelmente

Goldfrap - Clowns - Super 8

levar-te a casa noite dentro
saber onde estás

a mulher que acorda doce na tarde
quando partir em viagem tu me dirás
todo esse mundo semântico e solarengo
respiro-te ainda sem convenções mas já não reconheço o teu rosto
tu me dirás
nessa tarde
ninguém imagina o carro que mutila a estrada
a velocidade é sempre a do sangue nas veias
não me «despeço da terra da alegria»
sofro na «terra da alegria»
os acordes da solidão a pró-forma da luz

[estou deitado em casa à procura do que nunca encontro. Fecho os olhos.]

se vieres talvez ainda estarei

miradouro de santa luzia. era o tempo das perfeitas
semelhanças.
o vestido das luzes como um barco que se fazia pássaro
cobra.
não sei como voltar ao gosto próximo do veneno, agora que
somos estranhos estrangeiros na cidade vazia do mar e do
sal.
de que serve este poema se nada dos barcos permanece na
língua?
saberás como podem ser de espadas os versos lançados nas
avenidas
distantes da memória. saberás de jardins onde o mistério
é uma estátua de segredos inacessíveis líquidos como
lábios
de silêncio e de cristal saberás do corpo envelhecido
como folhas crepitando nas palavras perigo como estrelas.
não sabes como é voltar aqui: lugar do crime não sabes
como é voltar aqui:
voltar aqui: lugar do sangue não sabes como é voltar aqui
às colinas onde o sol se espalha e arrefece
voltar aqui como um barco no rio sem velas que não fossem
o plano das viagens tragadas pelo vício de voltar aqui
com o vício de estrangular pelos poemas a cidade que me
cerca.

in Um Barco no Rio
António Carlos Cortez

Charley Toorop - Toorop, Zelfportret, 1928. Museum Boijmans Van Beuningen

entrei na tua voz corpo que treme no asfalto
corpo que oscila no que não digo
amo-te e não tens face
amo-te e não tens mãos
todos os dias este egoísmo este «bem querer»
todos os dias o indizível no limiar do que existe

Ler Dia do Escritor - Eugénio de Andrade

Finalmente qualquer coisa sobre o Eugénio na Internet.

os teus cabelos compridos cor de terra vermelha a ilha compulsiva que se afasta desta manhã deste continente enevoado de sangue

debruça-te na minha boca esgota-a deposita-me essas tuas imagens de circuncisão

quero-te na minha pele esta noite onda que bate no asfalto em pleno sofrimento

meu amor

para sempre «carros despistados» nos solavancos deste grito

do meu orgasmo dentário desse teu estremecer torrencial de algo indizível

nada me dirás sem que eu te acenda
sem que eu te comece
o orgasmo expressa-se na mais profunda revolta do homem só
sei do passado
vinham as mulheres saídas da fábrica ainda com as suas batas e sonhos refloridos pós-abril
não sei mais nada do que pudesse saber

podias vir
eu esperar-te-ia com a mesa limpa as cadeiras próprias
prepararia a cozinha azul para ti
falaríamos desse passado prolixo dessas tuas mãos poeirentas como calcário
utilizaríamos verbos correntes
nada de dizer dirimir emular estremecer fenecer
emanar
tu e eu e as coisas mais simples
o nosso café acevadado umas torradas bruscas toda a solidão da mesa
nós e a nossa narrativa
frases cambaleantes de que morremos um dia na estrada sinuosa da vida
comprarei o pão amanhã
não nos veremos nunca

agora rememoro

dizias amanhã virá o dia «branco» o dia «puro»

amanhã virá a utopia intemporal o homem iluminado metafísico

pronto para o amor

para a compaixão

Glenn Brown

Ludwig Múzeam (Hungria), a obra de Glenn Brown ao vivo, para registar.

até onde vai a tua boca
ela não pára no tempo

arrepio-me com o sonho da reforma agrária no Alentejo, com todos os homens que sonharam dividir enxadas e poder viver em comunismo

com Catarina

Estudos de complexidade

Maia, meu capitão leva-me para os soldados de peito incólume que te seguem na
Construção social do meu imaginário
Vem redistribuir os obuses da paz que restaram de Abril
O que te posso narrar do presente é um despojo da esperança que nos deixaste
Ninguém merece a tua força pulmonar a tua coragem sanguínea
Ninguém nos vem salvar com a mesma veleidade que tu
Gostaria de conversar contigo deste mundo demiúrgico
Do homem máquina do homem computador do homem electrónico
Dos sons de carros do preço do crude
Das novas jurisdições pós-coloniais
De tudo um pouco que nos comporta e nos impulsiona
Mas não é tempo para política
É tempo para poesia
Para a expressão plena do Homem
Não sei se convoque novamente os capitães para a estrada fria da noite
Nem que seja para ser só eu o salvo
Maia, o meu problema não são as crises cíclicas do capitalismo
Não é a miséria a pobreza
O meu problema é a minha relação com o presente e com o futuro próximo
sempre cónico
Esse grito de dizer o que vai ser
Que clareira electrodinâmica electromagnética se vai abrir para a minha existência
O medo
Esse medo que está em todos os poemas do Al Berto
Que todos sentimos colectivamente
É só o tempo franco de fechar os olhos e construir filmes oníricos
De imaginar navios na neblina
Aviões
Corpos lustrosos que se acumulam sensitivamente nas casas abandonadas obliterados da dor do medo que portam dentro de si
É tudo o que tenho
Maia, volta em nome do poema Kírie
Volta para as instâncias da realidade
Para o presente das releituras históricas

Os balcões sucessivos sobre o rio

Os balcões sucessivos sobre o rio
as tesouras de poda nas roseiras
a sonolência lânguida e perversa
esse todo coerente e sobre ele apenas
a abóbada da minha perfeição
é esse o meu convite à desistência
a pena menos pública do mundo nos
lagos das finas flores dos sabugueiros
onde a mulher soltava os cabelos
pra que neles se prendesse o cheiro a erva
Ela tinha um aspecto inesperado
vinha com o vestido cor magenta nos
braços que lhe cresceram sobre a terra
movia-se ao andar como uma barca
Importa-me é o curso do dia e da noite
Vou andar um bocado nos caminhos
é pela hora em que não há ninguém
nudez desprevenida dos meus dias
mas só de noite desço até ao mar após
as sete horas da tarde hora crepuscular
os cheiros confortáveis e antigos
imagens dum lirismo fraudulento
um conforto algum tanto apreensivo
coisas que desde a infância a construíam
Mudo de opinião continuamente
espero o teu regresso pela tarde
e cuidadosamente velo a minha cólera
A vida é para mim pesar de pálpebras
leitura de discursos no outono
na casa abandonada e submetida à chuva
Regresso afinal aos próprios hábitos
sorrisos de mulheres sobre a areia
sou fiel à tristeza e pouco mais
e meto então um lenço num dos bolsos
que cheira ao perfume dos pinheiros
Ave de alarme sou deixem-me só
sou um contemporâneo assisto a tudo
os sinos vesperais nos dias de verão
o cão que passa numa encruzilhada
um cântaro que racha inexplicavelmente
confundido no hálito do mar
a minha saudação aos infantes do medo
crianças que iniciam o andar
Espero por alguém espero pelo sol
pla doçura estival da laranjeira
ando pelos caminhos muito tempo
e passo pelas portas devassadas pelos ventos
em cujos gonzos sopram agonias
E espero de novo a floração da primavera
Não quero nada quero estar presente sobre
as dunas do começo dos pinhais
nesse mundo de medos e animais
onde abri os meus olhos para a luz de agora
E perco todo eu em contriçães
ó terra branca e carnal e triste
as minhas madrugadas do sargaço
abertas nos bocejos da neblina
quando o tempo é suave e chega em dunas
à sensibilidade das narinas
nas horas generosas da maré


Ruy Belo
Despeço-me da Terra da Alegria
Todos os Poemas
Assírio & Alvim
2000

Se alguma coisa merece estátuas, homenagens, méritos, primeiras páginas de jornais é este fabuloso poema de Ruy Belo, autor tão esquecido por nós.
Nenhum outro poeta do cenário contemporâneo português teve esta capacidade de narrar o mundo com um ritmo tão profundo.
Ruy Belo é o homem de carne que fala dos sons, dos caminhos, do que nasce, do que cresce, do que se extingue. E que função mais importante pode aspirar um poeta?
Rendo-me a este verdadeiro tratado sobre o homem e sobre o mundo.

se o poema surgir por todos os quadrantes da terra
poderei dizer uvas calcadas nos lagares de outrora
pés da história entropia mil vezes
Sangue a toda a hora a fluir nas veias
Já me tenho nas mãos no meu veludo interior
Não preciso de dizer nada
Não há nada para dizer
Que as praias comecem que se estendam nas paisagens
Que se acidentem os carros como tantas vezes dissemos
Cabo Espichel da minha vida
Grito na queda dessa falésia
Para que sul irei se nasci a norte
A norte da felicidade a norte das palavras
Em fome em dor
Parir para morrer
Quando te disse aquelas palavras de amor
Quando dois corpos se encolhem com tanto medo
E restam acolchoados um no outro
Há vento nos paredões sinto-o aqui em terra sem mar
O que dizer
Neguentropia mil vezes
Já me cansei das avenidas elásticas
Da multiculturalidade da transmorte
Do vazio
Todas as manhãs terão sol
Nunca te falarei no condicional
Para que lado dormir se a cada lado habita uma parede de ferro

Para melhor compreender a explicação de todo este drama, eis a resposta possível à macro-questão.

deixa o fogão envelhecer os armários a louça só existes aqui dentro no quarto que a porta fechou

Prudência Coimbra, a simetria do silencio

Mas onde estás quando pergunto onde estás
Em que pele encerras agora a tua boca

Continuo a habitar a casa branca
A selva antiga

À tua espera como Blimunda à espera de Baltasar

Onde estás quando pergunto onde estás

E mesmo que eu não acredite firmemente no amor
Ou em jangadas que atravessam rios de sangue

Onde estás quando pergunto onde estás